L’horloge invisible

L’horloge invisible

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Le calme pesait sur l’abbaye de la même façon qu'un suaire. Le vent qui s’infiltrait par les fissures des murs semblait enfiler des murmures indistincts, par exemple si la diamant elle-même conservait la évocation des âmes disparues. Le moine restait prostré devant le manuscrit, sa inspiration saccadée, les doigt crispées sur le rebord de la table. L’image du frère inanimé dans le mess ne quittait pas son esprit. Les instructions de la voyance par mail lui revinrent en mémoire. Il avait des temps anciens lu des récits parlant de textes maudits, des écrits qui s’adaptaient aux des occasions de faire la fête évident qu’ils ne surviennent. Ce qu’il avait marqué par les yeux n’était pas un riche manuscrit familial. C’était un artefact en mesure d’annoncer le coté macabre, une prédiction dont on ne pouvait s’échapper. L’encre cramoisi vibrait à la eclat tremblante de la chandelle. Les sigles, tels que des veines palpitantes, s’effaçaient légèrement pour apprendre place à une autre inscription. Il savait ce qui allait s'exercer. Un naissant sobriquet allait être découvert. Une indice victime, condamnée avant même d’avoir compris son hasard. Le moine aurait voulu exorciser les yeux, mais un sens indécelable le retenait. La voyance par mail 5 € enseignait que toute guidance dévoilée créait une chaîne d’événements inévitables. Lire, c’était aguicher. Voir, c’était influer l’ordre du domaine. Et toutefois, il ne put s’empêcher de cheviller les sigles qui prenaient forme sous ses yeux. Un frisson parcourut son échine. Le désignation rédigé sur le parchemin lui était savoir. Trop éducation. Ses soi se crispèrent sur le propos de la table, alors que la peur s’insinuait dans tout parcelle de ses chakras. C’était un substantif qu’il avait prononcé chaque jour, un dénomination qu’il entendait tintinnabuler dans les prières et les désaccords murmurées marqué par les voûtes de l’abbaye. C’était le sien. Il recula brutalement, renversant sa chaise. Son cœur battait violemment dans sa taille. S’il croyait encore bienfait exclure ce futur, il savait dès maintenant que le futur venait de se refermer sur lui comme un piège. Les sigles écarlates brillaient sur la chronique. Il ne lui restait plus qu’une heure. Une heure évident que son sobriquet ne quitte à devoir ce manuscrit pour rejoindre ceux des âmes errantes.

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